‘我们伟大的、百年不遇的绝世雕塑天才：维克托·萨拉于前日死于家中。’
‘他的一生是苦难的，也是虔诚的。他并不孤独，因为他有自己的作品，有自己的朋友，有自己的使命。’
‘在此之前，我不得不向诸位介绍一位合格的好友，重视友谊高过金钱的商人：兰道夫·泰勒！’
报纸上极尽溢美之词，仿佛顺风振翅已经变成了一种持笔者的本能：
这让人不由想到那些夜间工作者偶尔也有白天加班的，当她们将一个愣头愣脑的青年拽入房中，在那红透了的脸和汗腺发达满是腐臭气味的腋下歌唱前，当她们被问到：
您为何这样。
她们必然像那报纸上的撰写者一样发出一种轻蔑而无辜的笑声。
‘否则，我们还能做什么呢？’
罗兰将手中的报纸揉成一团。
他忽然有种感觉：这国家的每个人或许都是干那活的。
由低至高，服务不同的对象而已。
荒诞的是，一些人总将塔尖顶点作为目标，以为那才是毕生所求的伊甸。
那只是另一个轮回的开始。
罗兰张开双臂，合眼迎接席卷而来的风浪。
空气混浊，寒风凛冽。
这个世界在他耳边咆哮，爱能让人爱宁。
“我由衷厌恶这些人的话语和眼神。如果我有能耐，会将每一個喉咙割断，挖出他们的眼睛。”
低声的呢喃藏在水中蔓藻般摇曳的黑发中。
“罗兰。”
“贝蒂？”
“你在和谁说话。”
“我的朋友们，我的爱人。”
泰勒家的阳台。
贝翠丝穿着睡裙，披了条厚厚的小羊毛斗篷，将落地窗拉开一条细细的缝，从那缝子里用湛蓝的眼睛看他。
陌生的罗兰，陌生的…风？
“爱人？”
陌生的词。
“是啊贝蒂，我的爱人。”
“在哪？”
“就在这儿，在我身边，我的记忆里。”
贝翠丝看那眸中盛着融化了太阳的青年，看他虚抱着空无一物，在阳台上翩翩起舞。
她并不感到害怕。
她有些好奇，自己为什么看不到罗兰所看到的东西——她担心，甚至清晰察觉到，他亲近的，似乎正渐渐远离。
丰腴的金发姑娘眨眨眼，开动自己日渐清醒的头脑。
想了个好办法。
一个能永远和罗兰跳舞，不会再也捉不住他的办法。
“我也是。”
“什么？”
“我也是。”贝翠丝拉开窗，陡然倒灌的寒风让她哆嗦了几下，拢了拢斗篷，咬着唇咚咚咚跑了上去。
在那空无一物的地方愤怒挥舞手臂。
“我是！你离开！”
“你在跟谁说话，贝蒂。”
姑娘鼻翼嗡动，像罗兰描述的巨龙一样，表达自己的愤怒：“在和罗兰的爱人！”
她伸出手，不像求拥抱，倒是和之前那段舞蹈类似。
“我跳！”
她嚷嚷。
而房间内的家庭教师则悄然退至阴影，提起裙摆，猫一样踩住脚掌下的声音。
勃朗特转过几折楼梯，到了某层尽头的房间。
轻轻扣了下门。
几个呼吸后，得了准许。
屋内，兰道夫·泰勒凝眉沉思，盯着一些纸质文件。
桌上的气灯温和明亮。
咖啡旁是一叠濒临倒塌的新鲜葡萄塔。
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